EL VOURDALAK.
DE LA SERIE B A LA PARODIA.
El Vourdalak —La familia del Vourdalak concretamente— es una historia que no debería haber resultado menos fascinante que las que narran las crónicas de los vampiros más reconocidos. Ni en su origen literario ni en las aproximaciones que el cine de terror y Serie B ha hecho a esta fascinante criatura.
En cuatro ocasiones (tres cinematográficas y una televisiva) este primitivo y familiar vampiro ha viajado de las páginas originales de Alekséi Konstantínovich Tolstói en su cuento «La familia del Vourdalak» a la pantalla.
Mario Bava abrió la puerta a este ancestro —uno de los muchos que tiene— de Drácula en 1963 con el capítulo central de su película episódica Black Sabbath (Las tres caras del miedo), con Boris Karloff liderando el elenco. En 1972, Giorgio Ferroni hizo lo propio con La noche de los diablos, y en 1975, Jose Antonio Páramo llevó este cuento a la sepultada serie de televisión El quinto jinete con Charo López al frente del reparto.
En 2023, Adrien Beau asumió un reto suicida recuperando para el cine la esencia del Vourdalak original, el aspecto visual de las producciones de la Hammer, y el espíritu más característico de la Serie B: hacer lo máximo posible con la menor inversión a favor.
El Vourdalak es un acto encomiable, pero por desgracia su valor no se refleja por completo en la valía del resultado final.
CUENTOS CLÁSICOS PARA TIEMPOS MODERNOS.
Hace tiempo que el vampiro hubo de escoger entre renovar su forma ante el espejo del cine o desparecer para siempre como una reliquia perdida entre los suspiros nostálgicos de un público cada vez más reducido.
A estas alturas del siglo en el que vivimos y de los más de cien años de vida del cine, abrir el cofre de un vampiro es un acto arriesgado. Invocar a una criatura de la primitiva Europa del este y desarrollar la historia en el siglo de las luces, repartiendo el protagonismo entre un noble de la corte francesa perdido en las profundidades de la superstición que crece a los pies de los Cárpatos y sus solitarios y enigmáticos habitantes, es un admirable suicidio.
Hay un notable halo de amor por el cine que navega a contracorriente y a favor del origen de los cuentos de terror ancestrales en esta nueva invocación de un poder terrible. El Vourdalak bajo la óptica de Adrien Beau saca todo el partido de la modesta inversión que lo respalda.
La fotografía de David Chizallet pone las carencias a su favor y muestra los exteriores de forma que los atractivos bosques que tantas veces han albergado el terror nos hagan retroceder inmediatamente a los años de reinado de la Hammer y compañía.
La textura de la película —que normalmente sería un defecto— y los acertados desenfoques de Chizallet se convierten en un notable punto a favor al que hay que añadir un vestuario y estética de los personajes en general que despierta el interés de todo amante del género. Lo cierto es que el magnetismo del bosque se mantiene vigente en esta inesperada nueva incursión.
La apuesta por una estética y trama clásicas por parte de Beau, ganan a priori la atención ante este viejo vampiro resucitado. La línea argumental sigue con bastante fidelidad los pasos del magnífico cuento original.
El marqués Jacques Antoine Saturnin d’Urfé (Kacey Mottet Klein), un emisario del rey de Francia, camina a la deriva por los bosques del este europeo tras ser víctima de un asalto. Allí encuentra una extraña familia a la que solicita un caballo para continuar su camino. Jegor (Grégoire Colin), el aparente líder familiar ofrece cobijo al cortesano y le informa que para obtener el caballo ha de esperar el regreso al hogar de Gorcha (Adrien Beau), el patriarca familiar.
Beau no tarda en justificar el halo de cuento clásico de terror que envuelve la película. El resto de miembros de la familia, Piotr (Vassili Schneider), Anja (Claire Duburcq), Vlad (Gabriel Pavie) y la estrella de la familia y puntal en el que se sostiene la película, Sdenka (Ariane Labed), funcionan como elementos en los que el misterio ancestral que se oculta en el bosque cristaliza.
Así, el relato que la familia narra al emisario del siglo de las luces acerca de la oscuridad que guarda el secreto del retorno de su patriarca, no como Gorcha, sino como un Vourdalak, sella el pacto entre el interés del espectador y el valor de la película.
El temor visceral hacia algo invisible y el magnetismo que desprende el exotismo de Sdenka, retienen al marqués y parecen consolidar la modesta eficacia de este insólito retorno al corazón del vampiro, una figura que regresa a la profundidad del bosque, se alimenta del misterio aliado con la superstición, y como una consecuencia de la propia naturaleza rendida a la corrupción de los seres vivos, vuelve como un cadáver en descomposición.
Es a partir de ese momento cuando desafortunadamente la película pierde su fuerza al dividirse en dos.
La aparición del espectro estelar de la película resulta de lo más prometedor mientras se vislumbra como la extraordinaria voz de un narrador o el temor atávico hacia las fuerzas telúricas del bosque, proyectadas en la mirada e interpretación de Ariane Labed. Es decir, la espera, la vigilia que actúa a modo de mensajero de la pesadilla, funciona a la perfección.
Pero Beau decide entregar a la criatura a la parodia. Por desgracia…
La materialización del Vourdalak disipa los auspicios de la voz del narrador y rompe la promesa del misterio proyectado por la mirada de Sdenka. Lejos de aprovechar la falta de medios a su favor, Beau deriva el camino hacia lo que parece una caricatura del Nosferatu de Werner Herzog, y la película cae en una especie de enfrentamiento contra sí misma, una disputa en la que se arriesga el interés del espectador.
El Vourdalak habla a través de un guion que aborda el sufrimiento y la tristeza mediante la poesía y la solemnidad, sentimientos que Sdenka convierte en hechos a través de su rostro y corazón cerrados a las razones mundanas y su siglo de las luces plasmado en el rostro empolvado del emisario de un tiempo y un espacio que jamás podrán acceder al interior de semejantes misterios.
Las palabras de la criatura y la pasión de Sdenka, su declaración de amor a un precipicio por el que arrojarse, su vínculo con las piedras que fortalecen la muerte de su antiguo amor y sepultan el deseo que brota del mundo que el emisario real ha dado a conocer…
Todas estas fuerzas extrañas se alían con la muerte que cierne la oscuridad sobre la película y sus personajes que, uno a uno, caen inexorablemente en la corrupción primitiva de su vida física, mostrando la cara más vehemente del Vourdalak, que regresa tras su breve ausencia y devora su propio sudario como preludio a la destrucción de su familia.
Esta es la fuerza de la película, herida de muerte por los ataques de la parodia —incluso los más notables, que recuerdan muy levemente a la sátira magistral de Polanski, The Fearless Vampire Killers (1967)—, pero que, pese a sí misma, tiene cosas francamente interesantes que ofrecer. Cosas extrañas, poderes ocultos en la sabiduría perdida del bosque capaces de mantener la película con vida hasta el final.
Hasta ese último tramo que, una vez libre de sus pasiones y tristezas, Sdenka recorrerá hacia el nuevo mundo para teñir el lienzo del siglo de las luces de rojo y negro. Un nuevo Vourdalak cabalga hacia la modernidad.
El cine, después de todo, todavía puede convocar a las fuerzas ancestrales. Todavía es posible narrar un cuento clásico en tiempos modernos, incluso uno suicida como este.
https://www.youtube.com/watch?v=KzzAcaKuzqY
Feliz viaje de vuelta hacia la noche. #SHADOWSRULES
David Salgado.
©24 sombras por segundo. Junio 2024.